Sueños en el andar

Mis ojos, un mosaico...

noreply@blogger.com (Matias) — Mon, 12 Sep 2005 18:45:00 +0000

Tantas veces, si... Parecieran ser un millón de veces. Vuelve a recordar una y otra vez tratando de capturar aquellas senciones arrancadas diez años atras, cada vez más difusas y torcidas. No fue una puesta de sol como podrían haber sido las cientos de veces que, abrazados en aquel calor abrigador de color blanco invierno, se besaron hasta sentir el hálito de dos almas que siempre fueron complices en oscuros y claros amaneceres. En un ultimo amanecer de aquella temprana primavera, sus ojos nunca más volvieron a brillar de a cuatro.

Era una noche en que la llegada de la luna llena era inminente. La arena se tornaba extremadamente suave haciendo que los juegos de sus pies lo cautivaran de una manera que nunca había notado, pudiendo sentir como el epílogo que susurraba en el viento helado llegaba para hacerse presente. Solo tenía un vestido blanco con pequeños encajes y un pequeño manto que hacía las veces de turbante, en el que sus brillantes risos descansaban en dulces melodías. Uno, dos , cinco pasos y la contemplación parecía no tener fin. El mar golpeaba tranquilamente sus pies y no tenía intención de llegar mas arriba de su cuerpo. El color calipso junto con los últimos rayos de sol, sus risos de color miel y el vestido blanco hacia que no esperara la llegada del arcoiris que siempre lo visitaba en brazos de su madre, en días de infancia. Podía sentir un pequeño susurro que sonaba como el canto de sirenas que tanto le contaba su abuelo. Todo se tornaba en cosa de minutos como la película que siempre quizo que fuera su vida, desplegando fotografías de colores donde siempre estuvo el blanco junto con el negro y donde también los sabores ásperos hacían que su mirada y labios balsámicos se tornaran en deseos incontenibles. Un juego que se repetía noche tras noche pero que no recuerda eso sí por cuantas semanas pasaron con sus manos llenas de sudor. Sus manos ahora estaban frías y secas.

Las tardes pasaban lentamente, tratando de capturar cada momento como aquellas pinturas que anhelamos tener por siempre en nuestra retina. Su risa guiaba la sinfonía que producían sus dulces susurros. Esa era su mejor arma, nunca construir frases concretas que descubrieran su mágico y misterioso encanto silencioso.

-Mis ojos son como un mosaico, tu debes saberlo - Trataba de no acercarse mucho a él

-Aún no termino de enamorarme de tí - Él tratando de tomar su delgado brazo

Su pequeña y retirada casa estaba cargada de nuevas y encontradas sensaciones. En uno de los 2 muebles que ocupaban un pequeño lugar de su habitacón había un sin fin de pequeñas botellas de distintos colores, que proligamente se encargaba de limpiar todas las mañanas. Cada una de esas pequeñas botellas llenas de arena representaba uno de esos amanaceres en que ella estuvo junto a él. Los diferentes niveles de calipso indicaban al observador cuan cerca podía estar de aquel día de luna llena. El pequeño manto que ocupaba para proteger sus claros risos hoy solo estaba cubierto de lágrimas y gritos de desesperación. No habían fotografías, no habían mas indicios diez años después, solo una pequeña pintura. Era su torso...blanco, delgado, en que solo se podía distinguir un pequeño lunar.

Ese último día sonaba en su memoria como las campanas de aquel pueblo que presenció aquel incontrolable llanto, una última despedida. Las paredes blancas, los pañuelos de despedida...un pequeño niño con una dalia blanca. El ritmo marchoso de un sin fin de nubes grises, la noche ya no volvería a estar estrellada y la luna se tardaría en volver como a ellos dos los eclipsaba cada vez que la contemplaban. Volvía a sentir ese pequeño susurro, el mar y ese suave pero ahora tibio viento...el mar llegaba ahora mucho más acá. Sus pies quedarían completamente cubiertos y sus juegos de niña ya no tendrían razón alguna de ser. El calipso se tornaría mucho más oscuro como la ultima botella de aquel mueble que limpiaba sagradamente todas las mañanas. Un acantilado al lado de la playa, sin arena, un pequeño paso al lado. Un blanco y completo silencio, del mismo color que había quedado en su retina.

Sus ojos finalmente completaban el mosaico.

Cuenta solo cinco minutos

noreply@blogger.com (Matias) — Sun, 04 Sep 2005 18:12:00 +0000

- Dos pasos al frente...no me volveras a ver nunca más - Solamente la acompañaba el reflejo del atardecer.
- Respira profundo, no recordaras nada, solo...solo... - Silencio, completo y tenue. Esa suave y perversa voz

Su apartamento en medio de la zona industrial de la cuidad. El paisaje perfecto que lograra controlarlo de por vida. Aquel edificio quedaba entre la carretera y un pequeño vertedero que no era mas que el antiguo parque de juegos, donde todavía los gritos infantiles de antaño parecían haber quedado congelados. Solo hacían traer ásperos y corrosivos recuerdos. Tenía la fijación todas las tardes, cuando el sol lograba su equilibrio anaranjado y rojizo en aquellos tiempos de otoños interminables y crónicos, de caminar por aquel sendero que había quedado cuando la gente solía preocuparse del lugar. Hoy solo era el refugio de un pequeño grupo de prostitutas que todos los días veía, a las 8:15 PM.

Aquellas tardes diluidas en mantos de recuerdos y llantos entrecortados indicaban el fin de la jornada. Solo martillar y reponer piezas, ese era su trabajo. A veces, cuando el silbato sonaba para que sus tendones descansaran tratando de no alcanzar la atrofia de sus antepasados, solía sostener un pequeño cuadernillo y revisar sus anotaciones. Solo ese día se dio cuenta de lo que había soñado el verano pasado...parecía tan real, la intensidad, los colores y las sensaciones hicieron que se desconcentrara más alla de lo permitido. El silbato nuevamente.

2:15 PM, 3:25 PM, 4:15 PM...

El sabía que los múltiplos de cinco era lo que siempre buscaba. 5 piezas, 10 veces reponía aquellas, el siguiente ciclo. A los 15 años su madre, quién lo hiciera trabajar desde los 10 años, lo abandono sin mayor antesala. Su tío a los 20 años había logrado conseguirle su actual trabajo y el lugar donde todas las noches descansa su alma maltrecha. Aquel sendero indicaba su antiguo lugar de eternas sonrisas, solamente quedaban 2 ruedas y 3 columpios. No recordaba el día anterior camino a casa si estaban como era habitual las 5 prostitutas. Termina el día, recoje sus cosas del casillero y percata que algo debía de estar mal. Eran las 6:34 PM y sabía que su ritmo no calzaba para que todo conjugara en ese horario tan extraño. De un momento a otro empieza a cuestionarse que era lo que había hecho mal desde el inicio hasta el fin, pero seguía sin encontrar mayor motivo para tal desesperación. Entra al baño, retira sus gafas llenas de polvo y enjuaga 10 veces su cara. Las cicatrices aún no se borran del todo.

Eran las 7 PM, el sendero empieza a quedar sin luz...las prostitutas eran solamente 4.

- Ya no volveras a respirar como antes lo hacías - Él exclamo.

- Mi cuerpo esta tirado junto al tuyo, tú lo sabes - Ella lo miraba, cristalinamente.

- Ya no estaré contigo para cuando me necesites - 4 pasos al lado da ella.

El invierno parecía hacerse más proximo. Su habitación poco a poco se quedaba sin ese pequeño reflejo que entraba a través de esas aplomantes cortinas. Las tardes ya no parecían volverse tan rojizas, solamente sus propios ojos parecían tomar aquel matiz que siempre recordaba. Logra levantarse por cinco minutos para mirar por última vez aquel sendero, de pronto una pequeña niña de claros colores baja de su bicicleta. Traía un pequeño canastillo y lo deja a un lado, mientras vuelve a darle vida a la pequeña rueda. De un momento a otro estaba ahí, sonriendo y gritando como hace ya 35 años. La niña extiende su brazo y ve sus propias cicatrices, producto de años de trabajar en piezas y ensambles. De pronto aquella imagen se torna difusa, el sol ya no lo puede distinguir y suavemente empieza a caer en un sueño vertiginoso. Logró aferrarse de una pequeña mesa.

Todo empieza nuevamente...su pequeño cuaderno no mentía.

Mi infancia perdida

noreply@blogger.com (Matias) — Thu, 18 Aug 2005 17:17:00 +0000

- Reconoces aquellos columpios amarillos, hoy casi plomos? - interrumpe su mirada inquietantemente.
- Jamás deberías volver a preguntar eso, siempre hay dolor en tus palabras - ella se aleja pausadamente.

Solo él pudo recordar trazos aletargados, muchas veces mudos, de aquellos años en que todo parecía ser complejamente más simple. Los meses sombríos de esos tiempos contemplaban su pasar de una manera que parecía abrazar todo ese conjunto de sensaciones de un infante ursurpado de aquellas cosas que más prescindía, o de las que probablemente el despojo hizo que no las necesitara más. Recuerda los largos parques de baldosas grises que solía recorrer de la mano de su padre, aquellas en que su única preocupación era pisarlas justo antes de la linea que separa a la baldosa siguiente. También recuerda esa gran tortuga a escala natural corroída por el paso de los años, en la que cada simil de su edad soñaba con universos paralelos una vez debajo de ella...el aroma a azucar quemada hacía que fuera un viaje sin retorno.

Nunca pensó en esa época en que cada recorrido sería el fin de una interminable felicidad. Cada segundo que pasaba era el epitafio del siguiente, cada latido de corazón que sentía cuando su padre lo abrazaba sería el ritmo perdido de una vida aritmica. Cuando los dos juntaban sus manos hacia la sombra del sol, como un juego complice entre dos almas unidas por el amor, parecía que no había linea indistinta entre una mano y otra. Aquellas bajadas de arena llenas de humedad durante todo el año provocaban en los dos las risas más estruendosas de las que se tuvo recuerdo, al igual que aquellos toboganes plagados de oxido que hacían que esa pequeña jardinera azul marino pasara días y noches remojadas en un pequeño pero iluminado lavadero. Las tardes de primavera traían avisos de largos fines de semana acampando afuera de la ciudad. La sonrisa de su madre parecía adornar aún más ese cuadro de contemplación a la felicidad más infinita que pueda haber sentido un niño de 5 años...solía correr hasta sentir cada vez mas cerca el ruido del agua cayendo vertiginosamente a través de plomos y fuertes caudales, sin hacer aviso de las llamadas de ella. Al mirar hacia el cielo podía contemplar cuantas nubes y estrellas eran prodigiosos espectadores de aquellos días. Poder sentir el olor y el sonido de un millar de hojas que lo invitaban al sueño mas extraño que podía sentir, no había culpa de caer y caer mientras cuatro ojos brillaban en aquel espectáculo de como un hijo crecía, a veces más apresurado que el reloj...

Esas últimas tardes traerían aquel abandono que ha sentido de siempre. Aquella discución inicial fue el comienzo de un golpe de recuerdos e imagenes imborrables en las que sentía que nada pudo hacer. Mismo recorrido, aquellas mismas baldosas, tratando de no pisar mas allá de la línea en que terminaban. La tortuga y los otros juegos parecían avanzar mas rápido que de costumbre, jamas imaginaría que esa larga mirada entre los dos sería la final, como si nunca hubieran existido. Lentamente suelta su mano, veia una mujer con un extraño delantal verde, un grupo de 15 personitas igual que él...no recordo retroceder y decirle cuanto lo amaba. Aquellas lágrimas fueron en vano, su voz ya no estaba...aún sentía en sus manos la sensación de ese suave algodón blanco. Las murallas de aquella pequeña sala serían la galería perfecta del dolor del abandono, las mismas que ayudaban a sostener esos dibujos que ya no eran de a tres. Soltó su mano para nunca mas volver a tenerla.

- Te necesito más que nunca ahora, amor - la angustia extrangulaba la mirada de él
- Solo tienes que sostener mi mano - le dice ella, completa de amor

Un viento hacia sus mejillas, hacen que su palidez sea aquel recuerdo de ese blanco paternal. Un montón de niños juegan detras de sus suaves y profundos besos. Él, lleno de esperanzas, recorre ese puente que los vió volver a nacer...aunque ya no tenía aquel verde producto de los musgos, todo parecía volverse más cristalino. El sol volvía a brillar, como en la primavera del '85.

Tú solo sabes aquello

noreply@blogger.com (Matias) — Tue, 09 Aug 2005 20:42:00 +0000

Recuerdo caminar por arenas rasposas, mientras replicabas al viento los avatares de nuestro gran misterio, aquel que nos hizo perder completamente la razón.

Recuerdo el mas mínimo segundo en que me decías cuan lejos iba a volar, mientras cada vez más rápido volvía a caer.

Aún siento tu aliento que me recordaba aquellos dulces de vainilla que tanto disfrutaba cuando era un niño...

Solos ellos dos podían darse el lujo de nivelar sus miradas cristalinas tal y como un niño juega con los reflejos primaverales en aquellos pequeños espejos que ocupaban nuestras madres. Un tibio día de otoño los abraza y los une en su gran y complice unión sin mayores preaumbulos. Sonidos cálidos y suaves los embriagan una y otra vez, los besos se tornan mucho mas humedos que sus predecedores y las sombras proyectadas en la pared se difunden en una pequeña mancha...

- Ni siquiera sabes como estoy vestida yo - susurra suavemente ella
- Recuerdo como estabas ayer - asegura él
- Ayer no eramos ni tu ni yo - replica ella
-¿ Y como sabes lo que somos hoy? - él la mira y la sostiene

Descansan sus cuerpos sobre una silla. Recorren un pequeño manto blanco que sostiene la pobre decoración del lugar, en la que cada pequeño detalle significa algo en la vida de ella. Él contempla mientras ella agarra una pequeña toalla, en dirección hacia la ducha. Nadie sabe por que ella siempre recorta los rostros en aquellas fotos que parecen insignificantes.

Solamente él sabe lo interminable de cada expresión de placer que vivieron en la noche anterior. Habia quedado maltrecho hace algún tiempo luego de un gris y ácido amorío nocturno, realmente no sabía que pensar o que hacer...ella era única.

Su sonrisa solapaba hasta las más profundas y tétricas angustias que un hombre pudiera tener, jamas imagino que eso pudiera estar predestinado a él.

- Solamente espero un llamado y un último beso tuyo - insinuo ella
- Tendras eso y nada - él en tono seco
- Tú solo sabes aquello - dijo ella distante

La calma, el calor y el agobio, esa tibia tarde...
Desaparecieron...

Él caminaba a través de ese pequeño recuadro urbano, rodeado de sonidos melancólicos.
Nada era lo mismo.

Sylvia and the darkness

noreply@blogger.com (Matias) — Sun, 07 Aug 2005 20:16:00 +0000

Sabado, tipo 7 pm...

Un particular pasaje en el centro de la ciudad...el olor de la humedad se confunde con el cigarrillo que lleva en sus manos.

Andrea mira a través de su ventana la lugrube expresión de su solitario barrio. Suena en pequeños parlantes un hemorragico disco de los cocteau twins. El ambiente se sentía pesado, las energías se habían acumulado. Los llantos parecían colgar de cada rincon de aquel departamento.

Horas antes cerraba la puerta Pablo, que aquella noche en un arranque de embriaguez y nulos actos reflejos había recaído nuevamente en la cama de Andrea. Aquella en que los abrazos, caricias y fantasmas de pasadas relaciones tortuosas habían dado camino a una de las noches mas incontrolables que él había tenido en muchos meses.

La noche anterior, como siempre, todo había escapado de control. Andrea compartía la tarde con Sylvia sin el mas minimo conocimiento del tiempo que había pasado desde la ultima discución, menos 5 minutos antes de ese encuentro. Ella contemplaba sus marchitados ojos pardos mientras los brazos se perdían en aquella silueta deseada por aquellos hombres en aquel pequeño bar de bellavista. Solo el frenesí de aquel primer beso en el otoño del '99 habían evidenciado aquel amor torrido y desgarrado que duraría, hasta el día de hoy, por mas de 5 años. La angustiosa necesidad de ambas de ser recorridas por manos de torsos suaves solo evidenciaban un sin fin de fracasos y rupturas sentimentales. Andrea hace 3 años había sufrido un aborto espontáneo...Sylvia sabía que su alma y cuerpo habían cambiado.

Aquellos veranos interminables de casi 3 meses habían sido el marco de la gran amistad que tenían con Pablo. Todos compañeros de la misma facultad trataban de arreglar sus maltrechos mundos que los unían fuertemente. Tenían un sin fin de ideales y sueños que lograr y compartir...nada volvió a ser lo mismo...

Pablo supo aquella noche que Andrea lo amaba, tal y como siempre lo supo en aquella banca de aquel campus universatario en el que compartían largas horas. Sus familias llegaron a odiarse a muerte debido a las eternas disputas de esos tiempos.

Sylvia caminaba a pasos apresurados, temiendo que algo había pasado...

Las noches interminables en Blondie y posteriormente en el Clandestino habían trizado por completo al grupo de amigos que años antes compartían rabias, penas, clases y pruebas. Largos atardeceres en aquella playa los había visto prometer y jurara amistad eterna...las siempre volatiles promesas de los 18.

Pablo no entendía por que se había enamorado de Andrea. Probablemente los primeros aires de desprecio actuaron como un verdadero afrodisiaco psicológico. La fijación de él en Andrea siempre le jugo malas pasadas, al no querer enfrentarse a la extraña realidad de la eterna contemplación en Sylvia...

"No siempre tienes lo que realmente mereces"...le replicaba Sylvia a Pablo al increparlo en los eternos encuentros de aquel extraño departamento cerca de plaza Brasil. Las noches parecían no agotarse nunca entre medio de fugazes tocatas, marihuana y cerveza.

Nadie esperaba a que todo terminara así.

BRAINWORKS y lo alternativo...

noreply@blogger.com (Matias) — Thu, 30 Jun 2005 16:39:00 +0000

Probablemente uno de los cafés más atractivos del circuito aledaño al forestal. Iluminación, diseño, gente, chill-out...

Un lugar donde puedes cruzar fonemas o letras...un grupo de cuatro amigos en diagonal a mí comparten ideales de madurez...dos amigos detras de mio, un celular suena en el ambiente. Todo se congela.

Un extraño precedente, siempre recaigo en este lugar en tardes de agobio inverno/otoñal. A veces un tanto solo, a veces muy bien acompañado.

Una chica atiende la mesa..."un maciatto por fa". Nada más que cafeína con un tanto de leche...una cajetilla de cigarros, música y muchas caras. La urbe santiguina. Dinero, amor y sexo se congujan con el bullicio que no alcanzo a percatar. Lamparas perfecta y cuidadosamente diseñadas, figuras geométricas que se pierden en su perfección alumbran mi pequeño anotador mientras observo mi colilla consumirse.

"...Yo me encuentro feo, pero Cristian es peor..." Los dos amigos detras mío.

Una conversación bastante cliche entre dos hombres, tratando de menoscabar la selección natural de la mujer chilena.

"...Cristian no puede vivir solo, era su fantasía, son las reglas del juego..."

Los cuatro amigos juntan el dinero necesario para la cuenta. El café aca es extraordinario. Un pequeño retoño primer mundista en esta urbe de cemento.

"...Si no eres alternativo eres ñoño..." Replica uno de los amigos.

De un costado aparece un clásico personaje de esta ciudad. Un hombre de unos 50 años, estatura prominente y una descuidada barba. El mismo retratador que alguna vez saliera en alguna edición del diario "Clinic"...aquel prototipo del artista que extirpo alguna familia de alta alcurnia.

"¿Amigo, un retrato?"
"No...muchas gracias."

Encoje su barba...otra mesa...misma situación.

Un lector ávido juega con una caja de fósforos. Coincidentemente tiene un pequeño anotador parecido a éste. La chica que atiende recoge y vigíla sus mesas. Dos chicas "alternativas" se retiran en un cuidado look lésbico...desde este rincón todo desaparece en dos segundos.

Siguen jugando con la caja de fósforos...ahora es menos imperceptible. Son más de las 8 PM, esperando un llamado. Enciendo otro cigarro mientras continua mi espera...un extranjero se acerca a pedirme fuego.

Termino el café. Caminar hacia la estación del metro, música en mis oídos...

Otro día, noche.

Por donde empezar??

noreply@blogger.com (Matias) — Wed, 15 Jun 2005 16:54:00 +0000

Es divertido...

Después de tantas cosas en estos 23 años...

He llegado a un punto de calma en mi vida...

Debido a??

En realidad que importa...

O debo pensar que realmente importa mucho...??

Pase muchas semanas divagando acerca de este nuevo mundillo cibernetico de los blogs. A simple vista me parecía un simple ejercicio metódico de gritar auxilio al mundo...tener un alter-ego meramente informativo...o que se yo...simplemente plasmar lo implasmable en un mundo cada vez mas alterado de sentimientos esenciales...familia, amigos, amores...gente...personas...almas...

Quiero exortar mis temores, mis desiluciones, mis alegrias...mi vida...llena de aciertos y tb de muchos desaciertos...muchisimos...pero veamos...

No es menos grave empezar por el final?... es una suerte de retórica para empezar a hilar en esto...

Hace algunas semanas fui al nunca bien ponderado cine arte alameda...billetera en mano...un billete nuevo de 2 mil pesos...liviano al tomar y liviano al dejarlo...

Muchas damas con abrigos caros...bordeando los 50itantos..."Saraband" de Ingman Bergman

Realmente fue un golpe sentimental extremo, no solo por la cadencia de las imágenes y la música...la interpelación personal fue enorme. Mis abuelos vinieron como un balde de agua fría a mi cabeza, casi sin previo aviso. El envejecer pareciera que no es nada de fácil, madurar los sentimientos pienso que no es más liviano que el caballo con mil troyanos en su interior. Pareja separada por mas de 20 años, un reencuentro...hijas perdidas...otro hijo...una nieta músico. Todo junto en este mundo de extrañas relaciones atormentadas por la escasa comunicación, orgullo y desprecio. A los hombres nos gusta manipular a esas alturas...que duda cabe...todo nos es potenciablemente manejable cuando nos vemos en el ocaso de nuestras vidas...es un imán que no podemos dejar de lado cuando el egoismo nos enclaustra el alma.

Al final...solo logramos concretar lo que esta a la mano...aunque no haya nada entre ellas...

A mis abuelos los amo...aunque a veces...atormentan
Espero que en la fase terminal...nos volvamos a ver...
Y decirles: "Lo logré...en mis ojos esta la prueba"